“Gaat het wel met je?” vroeg hij, terwijl hij over zijn schouder naar mij terugkeek. Zijn ogen stonden droog, berekend. Ik dacht dat ik een glimlach op mijn gezicht had, ook al stroomde het ijskoude zweet over mijn tapijt. “Ja hoor… ik moet alleen nog heel zelfs naar het toilet.” Ik dook snel weer naar binnen, de warmte van het restaurant in.
De behulpzaam stond al in de buurt van de bar, ook ze op mij had gewacht. Toen ze me zag, werden haar ogen groot van opluchting en angst tegelijk. “Wat betekent dit?” fluisterde ik, terwijl ik het bonnetje met bijnade vingers omhoog hield. Ze leunde naar voren, deinsde zelfs terug toen er een ober langsliep, en zei toen zacht: “Je kent hem niet echt, of wel?”
Mijn maag draaide zich om. Een koude knoopvormde zich in mijn darmen. “Wat bedoel je in vredesnaam?” Ze keek schichtig om zich heen, en ze knal was dat hij ineens achter mij zou staan. “Hij brengt hier constante verschillende vrouwen naartoe. Soms twee keer in één week. Hij speelt altijd de charmante man, maar doet aan het einde van de avond zijn blut is of problemen met bank. Sommige vrouwen eindigen met het betalen van de dure rekening. Maar dat is niet het ergste. Een van die meiden kwam hier vorige week huilend terug—ze zei dat hij van haar gestolen had. Ze had hem uit medelijden bij haar laten logeren omdat hij zogenaamd uit zijn huis was gezet. De volgende ochtend was hij verdwenen, en haar dure laptop en al haar sieraden waren weg.”
