En op dat moment voelde ik iets in me knappen.
Niet luid. Niet dramatisch. Eerder stil, als een dun draadje dat het uiteindelijk begeeft.
Mijn schoonmoeder stond nog steeds boven de tafel, alsof ze de hele wereld beheerste. Igor lachte. Iemand aan tafel praatte over werk, iemand anders schonk compote in. Niemand zag me echt.
En ik zat in mijn appartement, waar ik slechts een ‘functie’ was.
Ik haalde diep adem. Mijn hand trilde niet meer alleen van de honger, maar van iets anders – een besluit dat eindelijk gevormd was.
Ik legde mijn vork neer.
‘Igor,’ zei ik kalm.
Hij reageerde niet meteen. Pas na een moment, nog steeds geamuseerd:
‘Wat?’
‘Sta op.’
Hij lachte weer, alsof het een grap was.
‘Wat alweer?’
Ik stond als eerste op. Langzaam. Heel langzaam. De stoel kraakte en het gesprek aan tafel verstomde even.
Mijn schoonmoeder kneep haar ogen samen.
“Wat ben je aan het doen?”
