Mijn stiefmoeder dwong me het huis uit voordat de aarde op het graf van mijn vader goed en wel was neergedaald.
Ze deed het voor ieders ogen – met een glimlach alsof haar verdriet haar tot de nieuwe eigenaar van alles had gekroond.
De regen kletterde neer terwijl ik in mijn zwarte jurk op de veranda stond, het oude horloge van mijn vader koud tegen mijn pols. Achter me fluisterden gasten onder paraplu’s. Voor me hield Vanessa Cross de deur open, haar uitdrukking kalm en beheerst.
“Dit huis is nooit van jou geweest, Emma.”
Haar zoon, Blake, leunde nonchalant tegen de muur, al gekleed in de jas van mijn vader. “Maak het niet moeilijker dan nodig,” zei hij. “Dingen veranderen.”
Ik keek hem aan. “Hij was niet je vader.”
Even verdween Vanessa’s glimlach. Toen schoof ze een doos in mijn armen. Daarin zaten wat kleren, mijn toelatingsbrief voor de universiteit en een oude foto van mijn vader die me op zijn schouders tilde.
“Je hebt tien minuten,” zei hij. “Daarna bel ik de beveiliging.”
