Ik tekende de scheidingspapieren en hij ging ervandoor om de geboorte van zijn geliefde te vieren… Maar in de kliniek bestudeerde de dokter de echo en zei: “De data kloppen niet.”

‘Het kan een paar dagen verschillen,’ antwoordde de dokter. ‘Maar we hebben het hier niet over een paar dagen.’

Patricia liet langzaam haar telefoon zakken.

Rodrigo liet Fernanda’s hand los.

‘Hoe ver ben je al?’

De dokter keek weer naar het scherm.

‘Ongeveer achttien weken.’

Er viel een stilte in de kamer.

Rodrigo knipperde met zijn ogen.

‘Nee. Dat kan niet.’

Fernanda ging iets rechterop zitten.

‘Rodri, rustig aan.’

Hij keek haar aan alsof hij haar voor het eerst zag.

‘Fernanda, je zei dat je twaalf weken zwanger was.’

‘Ik heb me vergist.’

‘Je hebt je vergist met ongeveer zes weken?’

Doña Teresa legde haar hand op haar borst.

‘Dokter, kijk nog eens.’

De dokter deed dat.

En zei hetzelfde.

Achttien weken.

Rodrigo begon hardop te rekenen. Achttien weken geleden was hij niet met Fernanda in Cancún, zoals ze had beweerd. Hij was in Monterrey, drie dagen lang opgesloten voor een zakelijke bijeenkomst. Althans, dat zei ze.

Toen flapte Patricia er iets uit wat ze niet had moeten zeggen.

“Maar Diego was die week ook in Monterrey.”

Rodrigo draaide zich langzaam om.

Diego.

Zijn jongere broer.

Doña Teresa’s lieveling. Degene die altijd te laat was, degene die altijd om geld vroeg, degene die te dicht bij Fernanda lachte tijdens familiebijeenkomsten.

Fernanda werd bleek.

“Betrek Diego hier niet bij.”

Maar het was te laat.

Rodrigo griste de telefoon uit haar handen.